Al final, las heridas se cerraron con sangre en mis ojos...
Mi pasado no sabe de recuerdos, mi presente no juega con el mañana... Aquí estoy, deshojando margaritas, buscando mi girasol.
Me han matado tantas veces, y tantas he renacido de las cenizas, reescribiendo mis días en hojas ya leídas.
He muerto, me he engendrado, me he parido... ¡Me he existido!,¡Me he vivido!...
Soy un manojo de inciertos acertados... Y nadie supo,
Cuantas veces mi sonrisa lloraba mis lágrimas y mis pies bailaban mis penas... A veces me bronceaba con la lluvia, y me mojaba con el sol...
Aquí estoy, haciendo del perdón omisión, sanando dejos, remendando grietas... Soltando... fluyendo... ¡Siendo!.
En la última página de mi libro escribiré: ¡Viví!, ¡Viví! aunque muchos me murieron.
Beatriz Fonnegra.
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