Llueve...

Llueve.

El impulso se detiene
por la distancia que nos separa. Y me desampara.
Lluvia: llanto de ángeles, suicidio de cristales,
melancolía a raudales, vorágine de tiempos tristes.
La hora avanza, el latir queda
convirtiendo en invierno mi verano.
Llueve, sí.
Daría todos los pasos que nos separan por ver la lluvia contigo.
Por ser tu lluvia.
Por llover en ti.

Olga Maria Sain
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